sexta-feira, abril 16, 2004
Os que me julgam morto...
...lamento desiludir. Desde a última posta: fui de patins a Amesterdão, tive uma experiência mística no Concertgebouw, troquei ideias com alucinados, entrei num filme chinês, pisei o Paulo Branco no metro, pedi desculpa, abri a temporada de piqueniques à beira do Sena, vi fazer windsurf com ventoínhas, aprendi uma linguagem de programação inspirada numa troupe de dementes geniais, debati-me com as hierarquias avunculares que esclerosam o tecido empresarial português, lembrei-me como é bom trabalhar em Paris, lembrei-me como é bom morar em Paris, lembrei-me como é bom ter nascido em Lisboa, ajudei vinte e dois turistas a orientar-se no meu bairro, fui sete vezes à Favela, confirmei que o Tchiky merece a Légion d'Honneur e que o Zero merece as galeras. O caos no meu quarto assumiu proporções de catástrofe natural, adoptei o sistema "just in time" para a passagem de roupa, não resultou, não vejo televisão há três semanas porque não encontro o controle remoto, o meu chinelo esquerdo emancipou-se e mudou de casa, a minha flete-meite queixa-se que apanhou pulgas no meu laptop.
Não há tempo para linques nem revisão ortográfica, tenho um avião para Milão à minha espera, espero que espere, da última vez não esperou.
Não há tempo para linques nem revisão ortográfica, tenho um avião para Milão à minha espera, espero que espere, da última vez não esperou.
